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第六天清晨，叶迦尘被一阵急促的敲门声惊醒。他睁开眼睛，看到苏清玉站在门口，脸色发白，手里握着短剑。
“他来了。”
叶迦尘坐起来，把铁剑挂在腰间，把苏清玉的短剑也挂在腰间。两柄剑，一长一短，一铁一玉。他走出石屋，站在院子里，看着寨门的方向。
影站在寨门口。灰色的斗篷在晨风中微微飘动，白色的面具上没有表情，只有两个黑洞洞的眼孔。他的身后没有人，没有随从，没有刺客，只有他自己。
苏勒拄着拐杖站在正厅门口，看着影，目光很冷。扎姆蹲在院子角落里，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，手指在碗沿上轻轻地敲着。苏兰站在石屋门口，手里拿着一件正在补的衣裳，针停在了半空中。阿娜希塔站在她旁边，两个人的手不知什么时候握在了一起。
“我来找人。”影的声音很平，像一块被磨平了的石头，“找我的女儿和外孙。”
叶迦尘走到寨门口，站在影面前。“你找她们做什么？”
“带她们回去。”
“她们不会跟你回去。”
影看着他，看了很久。“你知道我是谁吗？”
“知道。影。无形塔的主人。我外公。”叶迦尘的声音很平，和影的一样平，“但你在我心里，什么都不是。”
影的手动了一下。很细微的动作，快得像一道闪电。他的手指间夹着一枚黑色的针，针尖在晨光中闪着冷光。针飞向叶迦尘的喉咙，快得几乎看不清。叶迦尘没有躲。他伸出左手，掌心里涌出一股寒气，那枚针在离他喉咙三寸的地方停住了，被冻在了一小块冰里。冰落在地上，碎了，针掉在青石板路上，发出一声轻响。
“二十年了，”影的声音低了一些，“你是第一个接住我针的人。”
“我不是接住。”叶迦尘说，“我是冻住。”
影又动了。这一次不是一枚针，是十几枚。黑色的针像一群被惊飞的鸟，从影的指间飞出来，铺天盖地。叶迦尘伸出双手，左手寒气，右手热气。寒气冻住了一半的针，热气融化了另一半。针落在地上，有的被冰裹着，有的被烧弯了，有的化成了铁水，在青石板路上冒着烟。
影收回了手。他看着叶迦尘的双手，看着那两只一冷一热、却同样稳定的手。
“新月玄功。你练到第几层了？”
“第三层。”叶迦尘说。
影沉默了很久。他转过身，看着站在石屋门口的苏兰和阿娜希塔。苏兰的手里还拿着那件正在补的衣裳，针还停在半空中。阿娜希塔握着她的手，两个人的手指缠在一起，像两棵根系已经缠在一起的树。
“你们不回来？”影问。
苏兰摇了摇头。“不回来。”
“为什么？”
“因为那里不是家。”苏兰的声音很轻，但每个字都很清楚，“家是有人的地方。不是有墙的地方。”
影站在那里，像一尊被遗忘了很久的、正在慢慢风化的石像。他抬起手，摘下了面具。面具下面的脸很老，老到看不出年龄。头发全白了，稀稀疏疏的，像秋天没落干净的树叶。脸上布满了皱纹，一道一道的，深得像刀刻出来的。但那双眼睛不像是老人的眼睛，很亮，很锐，像两颗被擦干净的星星。
“我老了。”他说，“老了就会想家。我没有家，只有那座塔。塔里的人叫我影，不叫我名字。没有人知道我的名字。连我自己都忘了。”
他看着苏兰，目光很深。“你还记得吗？”
苏兰的眼眶红了。她没有哭，苏家的人不会哭，至少不会在别人面前哭。但她的嘴唇在发抖。
“记得。”她说，“你叫雷扎。波斯语，意思是‘满意’。我母亲给你起的名字。她说，她对你很满意。”
影的眼睛亮了一下。那亮不是太阳的光，是另一种光，从里面透出来的，像一盏快要熄灭的、但在最后一刻被重新点燃了的灯。
“你母亲，”他的声音在发抖，“她还好吗？”
“她死了。二十年前。你把她关在第三层，她死在了里面。”
影的脸白了一下。那变化很小，只是嘴唇上的血色褪了一点，眼睛眯了一下。但所有人都看到了。
“我不知道。”他说，“我只下令关，没下令杀。”
“你关了她二十年。”苏兰的声音大了些，“二十年，她一个人，在那间黑屋子里，没有窗户，没有太阳，没有风。她死的时候，身边一个人都没有。你知道她最后一句话说的是什么吗？”
影没有说话。
“她说，‘雷扎，你满意了吗？’”
影的手在发抖。他的手曾经握过无数人的命，杀过无数人，折磨过无数人。但现在，那双手在发抖，像两片被风吹落的、还没有完全干透的叶子。
“我不满意。”他的声音很轻，轻到像是在自言自语，“从来没有满意过。”
他转过身，把面具重新戴上，朝寨门口走去。走了几步，停下来，没有回头。
“叶迦尘。”
“嗯。”
“你练成了第三层。我杀不了你。你也杀不了我。我们扯平了。”
他走了。灰色的斗篷在晨风中飘动，像一面正在远去的旗。他的脚步很稳，背很直，和来时一样。但所有人都看出来了，他的背比来时驼了一些，像是被什么东西压弯了。
苏兰蹲了下来，蹲在石屋门口，把脸埋进那件正在补的衣裳里。她的肩膀在发抖，但没有声音。阿娜希塔蹲在她旁边，抱着她，像抱着一个孩子。苏清玉站在旁边，看着两个人蹲在地上，看着她们的肩膀在发抖，看着那件衣裳从苏兰的手里滑落，掉在地上，针从衣裳上脱落，滚到了老槐树的根下。
米里娅姆走过去，蹲下来，捡起那根针，捡起那件衣裳。她把针穿好，把衣裳铺在膝盖上，一针一针地补。她的手很稳，针脚很密，和她以前握刀的时候一模一样。但她现在握的不是刀，是针。她补的不是衣裳，是一个破了洞的家。
叶迦尘站在寨门口，看着影消失的方向。山道上空荡荡的，一个人都没有。但他知道，影还会回来。不是今天，不是明天，但总有一天。因为他还有话没说完，还有账没算清，还有那两个字没说出口——“满意”。
苏清玉走过来，站在他旁边。“你哭了？”
叶迦尘摸了摸自己的脸。脸上是干的，没有泪。
“没有。”他说。
“你骗人。”
叶迦尘转过头，看着她。她的眼睛红了，但没有哭。苏清玉不会哭，至少不会在别人面前哭。
“你哭了。”他说。
“没有。”
“你骗人。”
苏清玉伸出手，在他的肩膀上打了一拳。不重，但也不轻。然后她笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。叶迦尘看着她笑，自己也笑了。
两个人站在寨门口，对着空荡荡的山道，笑了。
风吹过老槐树，叶子沙沙作响。
扎姆蹲在院子角落里，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着寨门口的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他站起来，一瘸一拐地走回石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上眼睛。他想起了很多年前的事。那时候影还不叫影，叫雷扎，是一个年轻的、为了一个女人敢和全世界打仗的男人。那个女人死了，死在了他的怀里。他抱着她，坐了一夜。第二天早上，他戴上了面具，再也没有摘下来。
扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。叶迦尘和苏清玉还站在寨门口，笑着，像两棵被种在同一个花盆里的、还在慢慢生长的树。
他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时暖。
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