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像是一拳打在棉花上，又像是一掌拍在烂泥里。
陈玄倒飞出去。
这一回，他飞得更远。
飞出三百丈，撞在一座土坡上。
土坡炸开，土石纷飞。
那些土块石块飞得到处都是，大的像磨盘，小的像拳头，砸在地上砸出一个个坑。
他被埋在碎石里。
三息后。
碎石炸开。
陈玄从里头走出来。
灰布衣破了，露出底下的皮肤。
皮肤上有五道爪痕，从胸口一直划到腰腹，深可见骨。
可那些骨头，不是白的。
是金色的。
那金色很淡，很浅，可它在发光。
像是有什么东西藏在骨头里，终于露出来了。
他看着自己胸口的伤。
看了很久。
然后他笑了。
笑得很轻。
“好。”他说，“真好。”
他抬头，看着城头的呼延灼。
“老夫四百年，”他说，“头一回遇见能伤我的人。”
呼延灼站在城头，低头看他。
那眼神像是一头狼看着一只兔子，看着兔子挣扎，看着兔子逃跑，看着兔子最后被吃掉。
“四百年？”他说，“你活四百年，就这点本事？”
陈玄摇头。
“方才那是热身。”他说，“现在——”
他深吸一口气。
那口气吸得很长，很长。
长得像要把整片天地的气都吸进肺里。
吸得他胸口鼓起来，鼓得那五道爪痕都撑开了，能看见里面的骨头。
骨头上的金色越来越亮，亮得刺眼。
吸完之后。
他整个人变了。
不是那种变，是另一种变。
他的灰布衣开始发光。
不是那种刺眼的亮，是那种温温的、沉沉的、像陈年老木头才有的光。
那光不烫，不刺眼，就是让人看着心里踏实。
光从他衣袍上流出来，流到地上，流到焦土上，流到那龟裂的纹路里。
焦土开始动。
那些裂开的地面，开始往一块儿合拢。
合拢之后，长出东西。
是草。
枯死的草。
枯草又变绿，变回活的时候那种绿。
那绿不是春天的嫩绿，是深秋的老绿，绿得发黑，绿得深沉。
绿草越长越高，越长越密，最后竟长出一片草原。
草原上开着花。
红的，黄的，紫的，白的。
那些花不是普通的野花。
红的像血，黄的像金，紫的像霞，白的像雪。
一朵一朵，开得正好。
那些花开在雪地里，开在焦土上，开在陈玄脚下。
像是这片土地从来没被烤焦过，从来没死过。
陈玄站在花丛中。
灰布衣，白布袜，满身是花。
他看着城头的呼延灼。
“四百年。”他说，“老夫这四百年，不是白活的。”
他抬手。
那些花开始飞。
一朵一朵，飞起来。
飞上半空，绕着他转。
转得越来越快，越来越多，最后竟转成一道花的风暴。
花风暴里，那些花瓣开始发光。
光很亮。
亮得刺眼。
亮得那些花，都变成了刀。
花瓣刀。
千万片花瓣刀。
每一片花瓣都是一把刀，每一把刀都能杀人。
它们绕着陈玄转，转得风都停了，转得光都暗了，转得天地间只剩下那一片花海。
陈玄抬手，对着城头的呼延灼。
一挥。
千万片花瓣刀，同时激射而出。
那场面没法形容。
像是把一场花雨倒过来下，从地上下到天上。
每一片花瓣都是刀，每一刀都在空中划出一道亮光。
它们织成一张巨大的网，网住整座冀州城，网住城头那道金光，网住金光里的呼延灼。
网太密了，密得没有一丝缝隙。
光太亮了，亮得睁不开眼。
声音太大了，大得耳朵里嗡嗡响。
呼延灼看着那张网。
看着那些花瓣刀。
他没有躲。
只是站在那里。
任由那些刀砍在他身上。
叮叮叮叮叮叮叮——
金铁交鸣声连成一片，像是打铁的铺子里头，几十个铁匠同时在打铁。
那些花瓣刀砍在呼延灼身上，砍在那层金光上，砍得火星四溅，砍得声音震天。
可砍不进去。
那些刀砍在金光上，就碎了。
碎了的花瓣落下来，落在他脚边，又变成普通的花，枯萎，化灰，被风吹散。
一朵，两朵，十朵，百朵。
落得他脚边一层一层的灰。
可他还是站在那里。
一动不动。
金光还是那层金光。
陈玄看着那些花瓣。
看着那些碎掉又化灰的花。
他笑了。
笑得很轻。
“好。”他说，“真好。”
他抬手。
那些还在飞的花瓣，忽然停了。
停在半空。
一动不动。
像是一幅画，被人定住了。
陈玄五指收拢。
那些花瓣开始往一块儿聚。
聚成一条龙。
一条花龙。
龙身由无数花瓣组成，每一片花瓣都在发光。
龙头高昂，龙须飘摇，龙爪锋利，龙鳞片片分明。
那龙太大了，大到能盘住整座冀州城。
那龙太亮了，亮得压过了呼延灼身上的金光。
花龙盘旋在半空，低头看着城头的呼延灼。
呼延灼也看着它。
一人一龙，对视。
三息。
陈玄开口。
“去。”
花龙动了。
它从天而降，对着呼延灼扑下去。
这一扑，像是整座花山压下来。
龙未至，风先到，那风刮得城墙上的黑石开始摇晃，刮得那些跪着的北蛮兵趴在地上不敢抬头，刮得那面狼旗猎猎作响几乎要断。
龙越来越近。
越来越近。
近到呼延灼能看见龙的眼睛。
那眼睛是两朵最大的花拼成的，红得像血，亮得像火。
呼延灼抬头。
他看着那条龙。
看着那条由千万片花瓣组成的、正在扑下来的龙。
他笑了。
笑得很轻。
“有意思。”他说。
他抬手。
右手成爪。
对着那条龙。
一抓。
没有声音。
没有光芒。
只有那条龙，忽然停了。
停在半空。
停在呼延灼头顶三丈。
龙头还在张着嘴，龙爪还在往前伸，可它动不了。
像是被什么东西定住了。
呼延灼看着那条龙。
看着那些花瓣，那些光，那些正在挣扎却挣不脱的东西。
他开口。
“散。”
一个字。
那龙碎了。
从龙头开始，一片一片花瓣往下掉。
掉到一半就化了，化了就散了，散了就什么都没了。
三息。
整条龙，消失得干干净净。
陈玄站在原地。
他看着那些花瓣消失的地方。
看了很久。
然后他低头，看着自己的手。
那双手在抖。
很轻微的抖，不仔细看看不出来。
他握了握拳。
手不抖了。
他抬头，看着城头的呼延灼。
“好。”他说，“真好。”
呼延灼低头看他。
“还有什么？”他问。
陈玄想了想。
“还有。”他说。
他往前走了一步。
这一步迈出去，他脚下的那些花，又飞起来了。
这一次不是一片一片地飞，是一大片一大片地飞。
飞起来之后，没有变成刀，没有变成龙。
只是绕着他转。
转得很慢。
像是舍不得他。
陈玄看着那些花。
看了很久。
然后他笑了。
笑得很轻，很淡。
“四百年。”他说，“老夫养了你们四百年。”
那些花还在转。
转得更慢了。
像是在听他说话。
“今天，该还了。”
他说完这句话。
那些花忽然停了。
停在他身边。
一朵一朵，挨着他。
像是四百年养出来的孩子，终于要送别了。
陈玄抬手。
那些花开始发光。
光越来越亮，越来越亮。
亮到——
他整个人都被那光淹没了。
光里，传来他的声音。
“呼延灼。”
“老夫这四百年，不是白活的。”
“今儿就叫你瞧瞧——”
“什么叫——”
“花谢花开。”
话音落。
那光炸开了。
不是爆炸的那种炸，是绽放的那种炸。
像是一朵花，忽然开了。
开得很大，很大。
大到整片天地都是那光。
光里，无数花瓣飞出来。
飞向呼延灼。
飞向冀州城。
飞向那片金色的光。
这一次，不是刀。
是花。
只是花。
普普通通的花。
红的，黄的，紫的，白的。
它们飞得很慢。
很轻。
像是四百年养出来的东西，终于要走了。
呼延灼看着那些花。
他脸上那笑意，忽然没了。
他抬手。
对着那些花。
一拳轰出。
拳出，那些花碎了。
碎了之后，又变成更多的花。
更多更多。
多到数不清。
它们飘过来。
飘到他身上。
飘到他脸上。
飘到那层金光上。
一朵一朵。
落着。
像是下雨。
又像是——
下雪。
呼延灼站在那里。
一动不动。
他看着那些花落在自己身上。
落着落着。
那层金光，忽然闪了一下。
就一下。
像是风吹过的烛火。
陈玄站在远处。
他身上的光，越来越暗了。
那些花还在往外飞。
从他的身体里往外飞。
飞出去一朵，他身上的光就暗一点。
飞出去十朵，他的脸就白一分。
飞出去一百朵，他的眼睛就闭上一点。
他站在那里。
灰布衣，白布袜。
像是四百年养的花，终于要开完了。
呼延灼看着他。
看着那些花还在往外飞。
看着他的身体越来越透明。
看着他的眼睛，慢慢闭上。
他忽然开口。
“陈玄。”
陈玄没睁眼。
呼延灼说：“你赢不了。”
陈玄没说话。
他又说：“谁也赢不了。”
陈玄还是没说话。
只是那些花，还在飞。
飞得越来越慢。
越来越少。
最后一朵。
是一朵白的。
很小，很白。
它从陈玄的心口飞出来。
飞得很慢。
飞到半空。
停在呼延灼面前。
呼延灼看着那朵花。
看了很久。
然后他抬手。
那朵花落在他掌心。
轻轻落着。
像是怕惊着他。
他看着那朵花。
那朵花在他掌心，慢慢枯萎。
枯萎之后，化了。
化了之后，散了。
散了之后，什么都没了。
他抬头。
远处，陈玄还站在那里。
灰布衣，白布袜。
只是那双眼睛，闭上了。
闭得很安详。
像是睡着了。
风吹过来。
他的身体，开始散。
不是那种轰然倒下的散。
是那种慢慢的、轻轻的散。
像是一朵花，谢了。
散成灰。
灰被风一吹，就没了。
什么都没留下。
只有那件灰布衣，落在地上。
……
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